Esta manhã, durante o estudo bíblico para mulheres, algo aconteceu que imediatamente colocou minha mente em alerta. Uma mulher que eu não conhecia sentou-se à nossa mesa e deixou claro que a dinâmica normalmente pacífica e contemplativa do grupo seria interrompida.
Ela perguntou: “Cite um momento em que você se sentiu decepcionada por Deus e teve que lutar para superar isso.”
A nova participante foi a primeira a responder: “Se você realmente tem fé em Deus, Ele não pode te decepcionar. Você só precisa continuar orando quando as coisas ficam difíceis.”
Por dentro, suspirei e me preparei para responder com civilidade. Decidi que humildade e vulnerabilidade seriam mais eficazes do que uma resposta áspera, mesmo que minha língua estivesse pronta para rebater com firmeza.
Respondi: “Não sei se concordo com isso. Deus sabe que somos humanos. Temos muitas passagens na Bíblia mostrando heróis da fé que lutaram para acreditar na bondade de Deus em meio às dificuldades.”
Compartilhei como me senti decepcionada e abandonada quando, depois de sete anos de oração intensa e fé pela restauração do meu primeiro casamento, ele terminou em divórcio. “Eu me senti muito desapontada porque Deus realizou milagres para tantas outras pessoas, mas não para mim,” confessei.
Mal terminei de contar minha história, e a mulher nova respondeu: “Mas você chegou a se casar com um cristão?”
Naquele momento, não tive tempo, energia ou paciência para explicar como narcisistas conseguem se transformar e fazer você acreditar que são algo que não são. Também não tinha vontade de argumentar que essa pergunta era irrelevante e nada útil para quem está no meio da tempestade.
O arrependimento é um assistente implacável, sempre pronto com pastas coloridas e conclusões definitivas depois que o estrago já foi feito. Ele domina as técnicas de culpa como “Você deveria ter sabido melhor” e “Na verdade, a culpa foi sua”, sabotando silenciosamente a difícil jornada de volta à estabilidade.
Respirei fundo e, enquanto tentava formular uma resposta gentil, ela continuou: “Por isso você precisa continuar orando e acreditando. Não pode desistir quando fica difícil.” E minha frase favorita dela: “Sempre há uma luz no fim do túnel.”
Graças a Deus, as outras mulheres na mesa eram sábias e experientes, com muita vida vivida. A líder do grupo colocou a mão no meu ombro e disse: “Eu entendo exatamente o que você quer dizer, Kaeley. Fé não é uma fórmula, e se não admitirmos que às vezes lutamos, nunca vamos chegar aonde precisamos.”
Será que internalizo os julgamentos dela? De forma alguma. Ela está claramente em um momento diferente da jornada dela, e o Senhor lidará com ela no tempo dEle e conforme as necessidades únicas dela. Mas, secretamente, queria dar um tapa na cabeça dela — e prefiro não dizer mais nada.
O perigo do “atalho espiritual”
Essa experiência me fez refletir sobre quantas vezes fazemos isso — e eu, especialmente — sem perceber. Chamamos isso de fé, de confiança, de manter os olhos em Jesus. E, às vezes, realmente é isso. Mas muitas vezes (talvez mais do que gostaríamos de admitir), é outra coisa usando a máscara dessas virtudes. Teólogos e conselheiros cristãos chamam isso de “atalho espiritual” (spiritual bypassing).
Se você pensar no que é um bypass em outros contextos, como a cirurgia bariátrica, por exemplo, o que acontece é que o alimento é desviado de parte do sistema digestivo, pulando etapas normais. Um bypass é um atalho que evita o caminho tradicional para chegar ao destino. Na perda de peso, isso pode ajudar porque limita o que o corpo processa, mas na fé, o bypass impede que você enfrente a dor necessária para crescer.
Todos já ouvimos a analogia da lagarta que, se retirada prematuramente do casulo, perde a capacidade de voar. É só ao lutar para sair do casulo que a borboleta desenvolve a força para usar suas asas. Da mesma forma, a Bíblia está cheia de exemplos do fogo refinador de Deus, que molda os crentes para que se tornem quem Ele quer que sejamos.
Mas por que fazemos isso? E não me refiro apenas à mulher no estudo bíblico, mas a nós todos. Eu, você, o amigo bem-intencionado que responde ao seu aborto espontâneo com “Deus precisava de mais um anjo”. O pastor que prega vitória de forma tão insistente que as pessoas que lutam na igreja concluem que são as únicas com segredos. Os comentários do tipo “Você não recebeu seu milagre porque não teve fé suficiente” são oferecidos como conselhos, mesmo quando sua fé já está abalada.
Parte disso é o desconforto simples. A dor do outro é desestabilizadora, e um clichê é uma forma rápida de recuperar o equilíbrio. Mas acredito que vai além. Absorvemos silenciosamente a ideia de que nossa fé está em julgamento quando lutamos, que admitir que o caminho é difícil nos torna uma má propaganda do Evangelho. Que a dúvida é um problema de imagem para Jesus, e não um convite para que a bondade dEle brilhe.
Por isso, fingimos estar bem. Curamos nossos testemunhos. Começamos pelo final feliz e pulamos a parte em que estávamos no chão do banheiro às 2 da manhã, sacudindo os punhos para o céu e gritando, como Davi: “Até quando, Senhor? Até quando?!”
Convidamos as pessoas a admirar nossas cicatrizes, mas nunca a cuidar das nossas feridas. As cicatrizes dizem: “Deus me trouxe através do fogo”, enquanto as feridas gritam: “Ainda estou aqui, Senhor, tira este cálice de mim!”
Se eu tivesse que adivinhar, as pessoas que mais oferecem atalhos espirituais aos outros estão fazendo isso porque também estão fazendo isso consigo mesmas — negando sua dor com uma teologia de soluções rápidas e uma luz no fim de todo túnel. Confundimos supressão emocional com entrega espiritual. Pensamos que “levar todo pensamento cativo” significa eliminar os pensamentos que nos fazem parecer fracos ou desconfiados.
Mas quando fazemos isso com os outros, quando entregamos uma fórmula no meio da queda livre deles, isso não soa como fé. Soa como julgamento. Comunica, ainda que sem intenção: “Sua dor está me incomodando, e eu preciso que você termine logo.” Isso faz as pessoas se esconderem com suas dúvidas, seu luto, sua raiva silenciosa contra Deus — sozinhas e envergonhadas.
Conclusão: a honestidade da fé em meio às lutas
Tiago começa sua carta com o que pode ser a frase mais contracultural do Novo Testamento: “Meus irmãos, considerem motivo de grande alegria o fato de passarem por diversas provações.” Já ouvimos isso tantas vezes que perdeu seu impacto.
Mas repare no que ele não diz. Ele não diz para fingir que nada está acontecendo. Não diz para se lembrar que há uma luz no fim do túnel. Nem que você poderia estar passando por algo pior.
Ele diz para considerar isso alegria, o que implica que há algo real para ser considerado, algo tão difícil que exige uma mudança consciente de perspectiva. Você não pode reformular algo que não permitiu sentir por completo.
A coisa mais honesta que posso dizer para quem está no meio do fogo agora é: sua luta não é prova de fracasso. É prova da sua humanidade, a mesma humanidade que Deus escolheu habitar quando decidiu que o mundo precisava ser salvo. Jesus chorou. Davi lamentou. Jó exigiu respostas. Elias viu Deus enviar fogo do céu, e mesmo assim se sentou sob uma árvore pedindo para morrer. Nenhum deles foi desqualificado por isso.
Não podemos pular as partes difíceis da nossa fé, que, ironicamente, só se fortalece através dos testes, das lutas e dos dias em que seguramos firme até voltar para os pés da cruz. Se o poder de Deus se aperfeiçoa na nossa fraqueza, o mínimo que podemos fazer é parar de fingir que não temos nenhuma. (Com informações de Kaeley Harms – Christianpost)
